All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Heutzutage dient Reisen nur noch dazu, einen Fotoapparat von einem Ort an den nächsten zu tragen – alle Reisenden sind dem Bann der allmächtigen Linse erlegen. Eher altmodische Touristen, die nur dastehen und mit ihren anachronistischen Augen schauen wollen, werden von den Fotografierenden zur Seite gedrängt, die es für selbstverständlich halten, dass sich während ihres Scharfstellrituals nichts und niemand sonst bewegt oder gar durchs Bild läuft. Jene sonderbaren Gestalten ohne Kamera müssen Platz machen für die ernsthafter Beschäftigten, müssen das Ende der Rituale abwarten und ausharren, bis ganze Busladungen dem Gott Kodak gehuldigt haben. Und die Bevölkerungen ganzer Länder – von Kannibalen verschlungen, geschluckt, aufgesogen in das starrende Auge mit dem schwarzen Ring – ringen ihren Peinigern ab, was sie nur können: "Du wollen Bild von meine Haus, meine Kamel? Du bezahlen."
All dies wäre wohl nicht weiter schlimm, wenn dabei etwas Lohnenswertes herauskäme. Wenn durch das unablässige Tun und Klicken am Ende etwas geschaffen würde, was vorher noch nicht existierte – Bilder, die wahre Schönheit festhalten oder eine tiefere Wahrheit ausdrücken. Leider ist dies nicht der Fall. Mit der Kamera wird lediglich eine respektablere Form von Graffiti geschaffen.
Mithilfe der Kamera verewigen wir uns auf allem, was wir sehen, stets unter dem Vorwand, die Wunder dieser Welt festhalten zu wollen, obwohl diese bereits wunderschön von Profis fotografiert wurden und in jedem Zeitungskiosk und Buchladen an der Ecke zu kaufen sind. Aber was nützt es, Tante Heidi zu Hause Postkarten der toskanischen Landschaft zu zeigen, wenn wir selber nicht im Bild sind und so beweisen können, dass wir tatsächlich dort waren?
Keine Felsenlandschaft kann ohne uns darin echt sein. Ohne meine Frau, die sich daran lehnt, ist die Existenz eines jeden Denkmals anzuzweifeln. Ohne mein grinsendes Gesicht daneben ist jeder Tempel uninteressant. Mit meiner Kamera bringe ich alles Schöne in meinen Besitz und behalte es dort, schrumpfe es ein, mache es mir gefügig und projiziere es zu Hause für ausgewählte Freunde und Familienangehörige auf die nackte Wohnzimmerwand. Alles nur, um ihnen jenen einen entscheidenden Aspekt dieser Schönheiten zu beweisen: Ich habe sie gesehen und fotografiert – ich war da, also sind sie.
Auszug aus: Jill Tweedie, "Amateurfotografie - Die Welt, wie sie nicht ist, und unser Fred" (erschienen in The Guardian)
|